深夜，阳台。你独坐在一张椅上。你摁下打火机，点着一支烟。深吸一口，你得空仔细察看眼前的一切。

　　空洞的天只是稠密的、模糊的黑，这黑向下淡着，层层叠叠的变化着灰的程度，来到你跟前，已不那么浓，也不那么黑，甚或你觉察不到黑，只觉得空，只觉得虚无。虚无中，花的影、铁栅栏的白，墙面的反光给了一丝半点的实在。

　　近前，窗棂里，投着一道鹅黄的光，你的目光被吸引过去，你触摸着这淡淡的暖、微弱的希望。你的瞳人刚好习惯了它，你愿意在这天地间，随着它不变的柔，不变的热，均匀地呼吸。

　　它消失了。

　　你来不及呼喊出内心的惊讶、失望，远处，光出现在另一处窗棂。不再是围绕着你的明亮，就在刚才，你的整个身躯是在它的包裹中的。

　　没关系，你安慰道。你说服自己，光仍是光，只是离你不再那么近，只是它散漫地洒向灰的虚无。不过，它看上去依然鹅黄，你心中的暖还在，甚至，当你希望，你就飘过花的影、白的栅栏，又在那柔软中，那热烈中得到安详。

　　春雷，来过了。蜿蜒的闪电崩裂完整的夜空，劈得大地震颤，轰动天地的炸响让你有些悸动，你把这当做崇高与悲壮，甚至，你叛逆地想，把我粉碎，我才完美。

　　夏雨，来过了。雨在虚空里摩擦得刷刷地响，噼里啪啦地砸落，黑夜里，你竟能看到一闪一闪的雨泛着微光。你多畅快呀，把郁结的心绪都抛入雨中，你成了雨，雨就是你，你痛快淋漓。

　　今夜，没有雷，没有雨，只有一张椅子，只有你。烟陪伴了你一小会儿，香消玉殒，化了烟尘。

　　光呢？那暖，那柔，那热烈与希望。你想到了，它从来就在窗棂里，它只是恰巧拥抱过你，它去了更远的地方，那是它的轨迹。也许，它会再次让你觉得近，或许，更远，杳无。

　　你想闭上眼，不要看那光。那光会不会跑到你的脑海中，在你的额前凝结？你笑了笑。实在的花影、栅栏、灰墙，哪一样又与你交错？你又再笑了笑。

　　睡了，睡了，梦却要来。醒后。醒后，不是又要隔上千年，你才会又坐在椅上点一支烟，仔细地察看眼前的一切？彼时，物是人非，你在你的轨迹。