冬天又到了，又刮来冬天的风，在路上好好的走着，风就追上来了，在我的背上吹着我，呼呼的，或者它是迎面而来，吹着我的脸，让我领教一番它的威力。

　　对冬天我并不陌生，对冬天的风我也是认识的，只是这冬风是否还认得从前的我？又到冬天，又来冬风，风雪交加的路上，它一定不认得我了吧，我是说来自故乡的冬天的风，我们已相隔三十年，我自己的变化太大了，只是风好像还是从前的风，不，风也不再是从前的风了。我早已离开故乡，离开村庄，在高楼林立的城市里，住在远离地面的高楼上，不接地气，感受不到多少冬天的风声了，晚上醒来，嗓子发干，嘴唇发干，干燥的暖气使我感受不到外面的寒冷。

　　对于外面的冬天已经冷漠了几分，对于那冬风，我们之间都已经有些陌生了，话不投机半句多，几乎要无话可说了，一副见惯不怪的样子，即使在路上相遇，对面相逢，又怎么能说它就认得我呢？又怎么能说我就识得它呢？时光如水，流走了多少年华和思绪，我不再是那个懵里懵懂的毛孩子了，而眼前的冬风也冷漠了许多，不再像以前那样热情，看得出它对我的冷漠和敌意。

　　在我已经开始疲惫沧桑的心态里，太多的冰雪积淀下来，就是厚厚的一层，让我都变得不再是从前的我了，不再幼稚和天真，不再热情和向往，虽然今天仍然要想象，但想象的内容已经与从前完全不同了，这就更加深了彼此之间的隔膜。我还在想，有一天我死去，这冬天的风还会吹过我的坟墓-----假如我有坟墓的话-----但是它再吹不醒我。我知道，再往前，在路上，冬天的风就在前面等着我。不管认得和不认得，它都会吹着我，就像吹一堵墙，一块石头，一棵掉光了叶子的树一样，而我只能无动于衷的默默无言的承受。

　　过去了这么多并不温情的岁月，我还能有什么话可说呢。只好任那冬风吹着，如果我自己一点也看不到希望，那么未来的春天又有什么意义呢，都是一样的吧，都是在大地上吹着的风。而我只要走过我所能走过的岁月，并把内心的伤痛掩埋。那是即使春天到来，大地染上绿意的时候，我心灵的伤痛仍然是醒着的，就睁着眼，看着自己的一角天空，那伤口里的鲜血还是新鲜如初的，不曾因为大地上风的变化而变质，不因季节变幻而有褪色。

　　走在路上，最好让自己信心满满，就让路上的风随意吹着我吧，我已经把生命交出去了，就没有什么惧怕的了。它至多把我吹成一片枯叶，吹成一把泥土，吹成一朵雪花，那或许正是我想要的呢，是我期待已久的呢。

　　因为经历了太多太多的寒冷，就不想再说寒冷了，也因为经历了太多的冬天，也就不想说冬天了，我也就对冬天无语了。到冬天，又要有冬天的风在路上吹着我，吹着我这个心念如灰的人，泪已流干的人。它想吹着就吹着吧，我到底是无所谓了。

　　无论什么样的风，都只是风，不再有本质的区别和意义。又何必再去管这过路的风是否认得从前的我呢。兀自走自己的路吧，自己的路总是要自己走的。风代替不了你，代替不了你的脚步。无论什么样的风，只是吹过，吹过而已。