下雨的夜，除了雨的声音，还能听得见其它什么呢？

　　夜，是黑的。雨，也是黑的。黑，无边无际，一切都在黑包围之中了。于此，不是每个人皆可感知自己行为的效果；于此，夜里，众物的某些成分开始溶解或稀释，化一丝丝雨的腥膻，悬浮，非花的况味。何况，什么都没有轮廓了。黑，用风的方式呼吸，如阴影一样行走。

　　有益耶？无益耶？益于何？损于何？所有的疑问，皆着了这夜的颜色，沿夜之经脉扩散。

　　欲发之声，欲趋之步，谐了穹窿里的墨漆。墨漆，是不是储蓄着光的墨漆，如乌金一般呢？但，找不到点燃的方法。因此，黑漆，还是原始之混沌。

　　不要说夜之黑，是光的最初形态。蓑翁凭之，嗅到夜里匿隐的气味。我思考：黑，究竟有多大的容量，吸纳，积蓄，直到化作一种象征，而成为一巨大的心理暗示，人不自觉地沉入其内。

　　黑，何尝不是一种音频的布散。其里休憩的光，能够衍生多少能量的明耀呢？诸多原子，不会是等待聚变的一瞬吧？！黑，使光之为光，或者说其为光之背景，或曰其为光之母，这都有相应的道理。

　　黑之墨墨，则光之煌煌。蓑翁，开始引领自己的思绪。

　　这时，浅睡的人，深睡的人，耳朵被夜之黑浸湿而失聪，甚至关了幻之窗棂。即使，他们的唇齿，还在微微蠕动，或啮或咀。旧梦里的句子，无以检索到相应的故事，解释其行为的盲目与迟疑。没有关联之物，仍然没有关联。正如，茶壶，在几案，而茶杯在藏柜，茶仍是新芽，水仍是山泉在山涧潺潺，而想喝茶的人，却在羁旅中。它们各自于不同的空间，如散落的字母，还不曾形成一个音节，成为一个可能呼应的意象，能够表达一个完整的词义。

　　如果，没有变化，只是我们已经麻木。

　　如果，感受不到痛，只是我们已经一直处于痛着的状态。

　　我试图如常呼吸，黑，其为一种吸音器，即使，我的语文，游走其间，可以触摸到夜中的颤动和黑的表述，可知觉某些物质的漫泛，但不能接近它的边界。虽不见倾覆，也不见湮没，无声与有声，皆有第次的张开或闭合，或远或近地立于人的主观之域，而于日常之中，以光的方式示范我的行为。

　　不能说黑夜是阻隔的，不然，诸多客体何以启动人的思考与对即将的现实作出准确判断呢！杂沓的物象，零乱的光影，正在制作夜雨之剧目。每一个人，每一个醒着的人，每一个人，不管心安还是心窘，皆被宽泛的剧情收编，沿着细节蠕动，也在悬念中惊悚。即使，彼此之间，看不见各自的面容。但，彼此还是相互抵抗者，避免各自身体的靠近。甚至不惜用夜之墨，作为屏障，避免自己的呼吸与别人的呼吸混凝，避让心之砰然相互骚扰。

　　会有那种形式的还原吗？故纸叠叠，所有的象形，会意，拟音，再次回复到原本，不再生发其它意涵。日乃日，月乃月；山乃山，水乃水。土乃土，地乃地。

　　看不到雨的形状，其却掩饰很好，其均匀于所有地方。如是，蓑翁，也把说话的声音散了出去。不知道，这夹杂于夜，混于雨中的说话，哪一个听得清楚？仅凭着雨之渍痕，谁辨得了何为声音的成分。

　　一裂电闪，撕裂夜之斑驳。蓑翁，凭双目之一霎之掠，莫绘画夜之蓄意。其实，任何于其之复述或注解，仅于皮表忽悠，而不及肉骨。因此，诸多经验被篡改了，喑哑，失去申诉的嘴唇。

　　苍白之纸质，所渗之墨，以及所有耳闻目睹，皆不曾忠于现实。真实状况，却在天地之间，一切顺乎物理之内驱，与人之欲悖逆，形成持久的柔弱的对抗。何况，本想不朽的字，深镌于石，也被肢解，剩残缺不全的笔画，呻吟，或涕泣。

　　至于夜在删减什么，在增添什么，其有无痕迹，反正我已经处于完全的被动。甚至不若一架机器，可以在完成指令的情况下，用“故障”为理由，获取休息的时间。汤汤之水，汤汤之流，未竟之叶，被风摘下，呛呛于其中。而有时候，潸然：那叶，就是心的影子，否则，其何以以心为形呢？

　　窘窘之迫，汹汹之逼。可曾损害夜的秩序？可曾改夜的密度？

　　这时刻，雷霆的炸裂，光的炫目，塑黑以惊悸的形状。

　　前几日，空气不流动，聚郁热而不见其散，欲蒸人焖人至溃烂。无以捡拾的乱绪，只有俟侯雨水之激触了，才有所理序。毕竟，夜还有疏松的罅隙，亦可长出绿之芽，收集他日之光，以消黑之郁郁。

　　夏季之雨，无需长久酝酿或造势。于晴久之后，倏然而零落，合乎人之主观，依着人之意料，噼噼啪啪，敲叩恰如唐风宋韵的字，对昏睡的灵魂的召应。

　　如是，夏季之骤雨，总会淋透一些无披无盖者。

　　不能说夜幕之厚，约约的人影，足以穿过。被隐匿之夜象，与记忆里遗落的点滴，联络起来，而相互对仗。如是，声音之外，明象之外，一种暗物质，用意识之外的射线，主持了夜之深入，指示聆听者思索的方向。

　　容易忽略的夜火，于栩栩之新中，沉沦，化为人易感之恙。而未瘳的创口，仍在暗暗发痛。

　　那思想引擎而飞的一双翅膀，其向预定的光明而赶赴，但，经不久就被夜溶蚀。

　　等待的相遇，永远不会发生了。而悬于夜之各种途径之上的星辰的余光，被雨洗刷而去。而不能充盈的汤汤之流，却辅以另外的形式，弥满了夜的所有角落。回苏物性之知悟，似乎很不明了，其将以什么姿态，现形于翌日的赫然。时分，羸弱的声讯，通联了天壤之间浑然的暧昧与蒙混。彼岸，此岸，似乎有了对峙的戈矛。为一种新鲜的秩序。所有生命，似乎皆失却深刻的知性。而心胸蛰伏的种子，苦等发芽的机会。

　　失去包装，无有新意的概念，仍在坚持原来的本质，只是于不起眼中，与某些遗迹一同漫灭。不熟悉的脸，以似曾相识的笑意，传递了夷屑。而熟悉的面容，显示一种欲躲避的尴尬，爱莫能助也。

　　焉能与专横理论？因为其用枪声发言。

　　听不懂的声音，泛滥着。被残蚀掉的色彩，已经如陈年的拓片，灰暗，阴涩，丧失了最基本的生命元素，用别样的语法，叙述最原始的沧海桑田。而所有演职员，已经逃离剧情的束缚，而表演与己无关的喜乐与愁苦。他们成为最自由的分子，丢弃道具与面具。

　　回回的目光，迟迟的探顾，没有完整的剧情，于一种颓废的气候，笼罩。

　　踉跄的步子，如何到达彼岸呢。

　　啊！还有清澈的眼睛吗？还有不曾失去听力的耳朵吗？

　　于夜，那跌倒的影映，终于溺毙于夜的幽深。而膏了一层缁衣的魂，也以幽幽的气息，随雾霭羼杂到夜这无音无色的低唱。

　　相似的颜色，不相似的状态，相似的状态，不相似的颜色，怎么也没有把最隐秘的东西，道破。散落的句子，以残残之喘，咳着，似乎失却语法的拘束。丢失之意旨，于谢幕之前，逃遁。

　　凄迷的花开了，倏然谢了。这不说明日子将发生何种变化，恒久不定的心神，于义务与责任中，秉承了意志。

　　蓑翁之立所，可是夜的高冈。雷的响，滚滚而近，倏尔，空空而失。不无迹象地召唤。

　　白日，被组织的歌唱，用空洞的声音，歌颂着非宗教的宗教。流淌的红色，无以掩饰血腥之暴力。高亢中，复活了的英雄，以背景形式，浮悬，戏耍作弄着人的心神。愚昧的人，跟唱，用自己肺活量鼓腮，用膨胀的嘴唇献祭。

　　蓑翁，从他们的表情，听到了他们最真实的心跳。

　　蓑翁，微合着眼，假以想象。演出，不是结束，而是终止。从演员那未曾随妆一齐卸去的表情，分明察觉到他们的内心，仍在继续故事的迭进。他们仍然活在剧情之中，他们仍在担负着一些人物的痛苦与忧伤。意识被强暴之人，麻木，同于戏剧的道具，只是烘托所谓的虚荣。繁冗，只是征集而来的花朵，迷神乱目，而没有前趋之向，引领人到达真实而朴素的春天。

　　如是，疲惫的歌唱者，哑声失语时，他们最大的收获，却是精神的空茫。饿了，却得不到真正的食粮；渴了，却无有清泉的浇注。

　　这是没有偶像的时代。人们只是屈辱于权利与金钱，成为其奴隶和俘虏。人们，在不断失去自己的本真，而成为机器。而偶像，只是悬浮的并不确切的幻影，而非精神的引渡者。新的迷信，窃取了理想主义者的热忱，也赢得机会主义者的云趋鹜赴。

　　远古的偶像，于人的脑际，不断剥落，其些微表意，也逐次凋敝。其宛如神话里的特技，不会对人的生活有太多激励。

　　人开始丢失阅读的眼睛。似乎所有的纸张，已经不再承载历史，只剩一些花花绿绿的颜色。

　　雨声更大了，电闪之后，震耳发聩的雷声，皆于夜的稠密掩埋。是啊，夜，何尝不是一座巨大的墓冢呢？