它们就是那朵石刻的昙花，在夜阑人静的时候，硌得我的心隐隐疼痛。

　　——题记。

　　最近在读鲍尔吉。原野的《掌上流云》，这是一本令人捧起就放不下的书。书的字行里处处散发着蒙古的气息。作者一说起蒙古便滔滔不绝，蒙古是他的家乡，他说家乡使他感到忧伤，而忧伤的后面是一个没有实现的巨大的愿望，那就是回到草原去“盘腿坐着喝酒，眯着细长的眼睛看门外的牛羊，搂着马的脖子看它的眼睫毛……”当一想到这是一个回不去的愿望时，他的心里便充满了忧伤。读这节文字的时候，我的眼睛热热的。我能够体会得出这种忧伤的滋味，那是一种酸酸甜甜，是一种淡淡惆怅，始终在心头萦绕着，挥之不去。

　　人大概都是这样的，当你身处在一个地方时，并不觉得它有多可爱，而当你离开的时候，所有的景致，所有的细节会一下子充溢你的脑海，让你去回忆去留恋，就连曾经洒在那里的泪水，都会变得那么甜美。在我还不懂何谓乡情的时候，就被一首写乡情的诗打动，那是余光中的《乡愁》。身在台湾的余光中忧怅地写道：乡愁是一湾浅浅的海峡，我在这头，大陆在那头。只这一句，就把那种可望不可及的怀乡情愁跃然纸上，也让我从此知道在这世上，还有一颗叫做乡情的种子。只是没想到这颗种子，日后也会在我的心底生根，发芽……

　　我是在富饶美丽的四川长大的，我从没想到会离开那个地方，以为一生都能安然地守在那里。然而有一天，当列车呼啸着载我离去，我才发现，曾经所有，所有我人生中最美好的时光，片刻间开出了一朵美丽的石刻的昙花，住进我的心底。南国那特有的温润的气候，古色古香的房屋建筑，悠长黑亮的石板小巷，还有我住的庭院里那两棵高大的桂花树，以及永远浸渍在桂花香里的小木楼，它们就是那朵石刻的昙花，在夜阑人静的时候，硌得我的心隐隐疼痛。也许有人会问，既然忘不了，为什么不回去看一看。我不能，也不敢，我怕我再回去的时候，只能是一名过客，背负行囊，匆匆的，什么也留不下，什么也带不走。我更怕社会快速行进的脚步，把我曾经熟悉的一切掩藏起来，那么我会更加忧伤。我只能背诵着余光中的“乡愁”，想念那个叫做故乡的地方。

　　而那些和余光中一样，一直在隔海遥望的海外游子，却管不了这么多，或者说是他们的情感比我要博大炽热得多。从国门打开的那刻起，他们就佝偻着身躯，顶着苍苍白发，肩扛手提，义无反顾地奔赴离别数十载的家乡。虽然家乡的亲人早已不在，等待和迎接他们的，只有兀自站立风中的灰瓦土墙的老屋，只有陌上青青的野草，只有弯弯曲曲通向远方的小路。可是他们什么也不说，什么也不想，还是一趟趟满怀期待地来，又一趟趟依依不舍地去。乡愁太苦，有一线机会，他们也要跨跃那湾浅浅的海峡，把一腔思乡泪，洒在朝思暮想的故土上。

　　是的，人的一生当中除了乡情外，还会有亲情，友情，爱情存在。可是如果说亲情感人，爱情醉人，友情动人。那么这些情，终究敌不过时间的打磨。而点点滴滴积蓄起来的乡情，却如一坛陈年老酒，置放的时间越长，越是香醇——不分国界，不分性别，不分老幼地氤氲在每个人的心中。春节期间，我在家看电视剧《闯关东》。其中有这样一个情节：一个因感染病毒而遭家人遗弃的日本男孩儿，独自默默站在收养他的农家大门外。他的面前是一片油绿的麦田蜿蜒着流向天际，碧蓝的天空清明澄澈，大团大团的白云仿佛触手可及，它们缓缓地，自由自在地在蓝天上飘浮……男孩儿小小的身子一动不动，仰着脸，雕像般凝立。导演把这个镜头拉长，继尔定格成特写。这个特写镜头一下子将我带进了画面，我对着碧野蓝天下男孩儿孤独的背影，突然泪流满面。