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很多时候，我一直在想，我是你的谁。 有人说，人生最美好的年龄是十七岁与二十三岁。也许巧合，叶芝在17岁写诗，23岁遇见他一生挚爱的人。而我与你相识呢，是在十七岁，如花的年岁。他是幸运，那我呢？同样17岁写诗，但不仅仅是写诗，还遇见了你……
我总觉得你是玫瑰，我想。真的。我是那茎上的刺。谁说的，感觉就是一切，名称只是余音和残烟。后来你对我说，这句话的原创是歌德，歌德呵。
一个男子爱上女子，会跟她说自己的童年，青年，讲自己年少的欢喜和悲伤。可是你没有跟我说过你的点滴。我所知道的是你的皮毛，还是我自己去找寻的，不是你说。
或许你跟谁倾诉过，但那女子，不是我。
也对，我们有五个圈轮的差距，有一百个代沟呀。时间是被绸缎萦绕的沙漏，好像没去想改变流沙的快慢，是不是，该将我提早或几年降临？
我知道，你，一直是专属我的禁令的特殊。
雨果说，每个人出生过两次，头一次是在人开始生活的那一天，第二次则是在萌发爱情的那一天。
你是我的永生。
“角声寒，夜阑珊，怕人询问，吮泪装欢。”
在舞台，我记得微笑点头，在现实，我总迷失了方向。
十四个黄昏，我好像学会了看天发呆。看着白鹭飞去，牵跑了珍视的纸鸢；在金灿的麦穗田起舞，扯着衣襟跃动；隐藏着渴望的千万个宝盒，在那深渊；化身为精致的魔术机关，把绿叶换掉颜色……
独步小径，春季的花，秋季的落叶。
我渴望静默地坐在你的身旁，我不敢，怕我怕的心会跳到我的唇上/因此我轻松地说东道西，把我的心藏在语言的后面/我粗暴的对待我的痛苦，因为我怕你会这样做/我渴望从你身边离开，我不敢，怕你看出我的懦弱……泰戈尔说。
我想我是可以为你写这么首诗的。我可以说你是我的生死，你是我的命；我可以说我是你生命里不合格的看客，总把你的故事换掉颜色；我可以说千百年的承诺全当唯美的个过错，心房撕裂般疼痛；我可以说我从未看过你的模样，但我知道那是你，就像刚出生的婴儿知道自己的母亲一样。我还可以说很多，很多真实的感觉。真的，很多。
可是，你愿意听吗？当我的知心？当我的半个灵魂？当我的依靠，扶持着被风吹到的我的依靠，你愿意吗？
有一个黄昏，我们坐在一片广延草地上唯一的秋千，看着太阳缓缓落下，吟哦这个夕阳，那是在梦中勾勒过无数次的梦境，可惜，是梦境。
炽热的焰火说，燃烧的是我的花朵也是死亡。
我没那么英烈。也没那么伟大。我不是你梦中长了大的女子，没有黝黑的眼睛，没有殷红的唇，没有小鸟依人的娇柔或豪放不羁的洒脱，我会为一片落叶伤感至久，我会为海的女儿没有完美的结局而悲怆，我是一个感伤的女子，要配你走过时光长廊的怎么会是我呢？
林花谢了春红，太过匆匆。
悲伤匿藏在一个角落，只是都被我寻着了。
你呀，我的伤口！时间总往早已溃烂的伤口撒上一勺一勺的洁白的盐，我要怎么喊痛！
数学上的方程式，分很多种，又有很多情况的解。但是，我与你四天编织的方程式，是二元一次方程，只有一个解。告诉我，它的解是什么，我会静静的听你说。
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