又是一个冷清秋，虽然我不太喜欢使用别人滥觞的词汇，但是控制的笔触，还是会习惯的自然流露出诸于“冷清秋”、“寒意浓”的搭配。不是才思敏捷来不及表达，只是穷途末路，总是感觉人世间的沧桑。
　　
　　在清秋，一个诗人，寂静的清晨，寂静的小道，一个人的世界，静谧而又悄然。
　　
　　在清秋，一个诗人，孤独的诗卷，泛黄的纸张，一首诗的感触，坚定而又踌躇。
　　
　　我不是一个诗人，这点真的很重要。
　　
　　可是在清秋，我可以用一个诗人的心态来呼吸阳光和寒露，吮吸来自于大自然的静静的馈赠。蓦然回首，苍老的时间爬过的枝桠，又多了一圈伤痕。悄悄地，我离开了，随后又故意的出现。
　　
　　诗意的境界，泛觞。
　　
　　不知道为什么，在冷清秋的清晨，就是一肚子的惆怅和寂寥。也许是肃杀的秋带走了春的朝气夏的生命力，也许只是昨夜的小酒淡盏杯盘狼藉吧。
　　
　　总是一个人在思索着很多很多关于的故事，可是背对着太阳和温暖的气息，还是回忆古老的诗句，关于寂寥的清秋，关于惆莎的冷清秋。
　　
　　不是故意的深沉着，是年纪随着时间的风化，太过散漫。时间就是逼迫，我们在往前，踯躅的蹒跚。
　　
　　我们，都不是诗人。
　　
　　学不会诗人内心的悄然，学不会诗人静谧的沉重，学不会诗人徘徊苍穹，学不会诗人心中装下世界的烦绪却依旧如故的高大，学不会，做一个诗人的安静。
　　
　　恐怕，只有等到我老去的那天，才发现自己的诗意竟然也有几分。也许真的，必须被时间沧桑，才可能写出杂满人生感悟的诗句吧。
　　
　　冷清秋。一个诗人。一个清晨。
　　
　　消逝。