她，来了，听到熟悉的琴音。

　　从苍白的那面墙里传来，晦涩的，似乎带着点灰尘，忽儿轻轻被弹起，回旋了一翻，又笨然落下。但在这样一个午后，阳光恹恹的，绿色正疯狂的长，天的蓝象是也害着一场病，所有的疼痛和疲倦都正在困顿的时候，能听到这样的琴声，隐约中，一种被压抑很久的生命在默默地渴望。

　　推开门，他正望向窗外，若有所思。琴音在她进门的瞬间断了，他回过头，看见了她，眼里一亮，随即又恢复常态的对她笑笑。吹琴的男孩也对她笑笑，喊了声姐姐。她浅浅的眼光略过男孩，望向他，有些笨拙，把手里的一束花，插进了早些时候就带来的花瓶里。

　　花依然是，紫色的勿忘我，温柔，幽美，惹人怜爱。

　　他，看着花，又看了她，他们都想起了，那个清晨，她第一次，捧着一手的那种紫色的花，对他说的话：幸福不是时时都在等你，爱你的人也不是时时都会出现。这是勿忘我，永恒的爱。

　　他深邃的眸，望着她清亮的脸，吐露了他和她的语言：从明天开始，我把我，你把你，都交给了对方。

　　这不算是一句承诺，也不是誓言，但是都铭记在他和她的心里。

　　从此，两个人互相学会珍惜，因为爱收起了固执的脾气；因为爱，静静地守侯着对方，不让对方受一点委屈。他们不会再奢望别处的星，也不会遗憾会错过了什么风景，因为喜欢而无悔，因为深爱而值得，因为这一切的来之不易，而紧紧的握着对方的手。

　　风，从窗外吹过来，一点点，玉兰的香，洒进了房间。枕旁一本书，被风撩起了几页，又停了下来。还是那本书，是他对她说过，让我们珍藏一本书吧，里面有一个纽约潦倒的女作家和一个伦敦古旧的绅士长达２０年的书缘。

　　于是，他们一起沉浸在海莲和弗兰克的书信往来，徜徉在查令十字街８４号那二手书店，那是一间活脱脱地从狄更斯书里蹦出来的可爱铺子，古老的老橡木书架，混杂着霉味儿、长年积尘的气息，恍惚中还有一位带着老英国腔老英国礼仪的绅士淡淡地招呼着你。而他和她，全然不觉，只享受着，属于他们自己只有他们自己才懂的勿忘我的季节。

　　她轻轻地撕下一朵勿忘我，夹在书页里。他明亮而深邃的眼，一遍遍地读着她的动作。一场大病，他消瘦了，原本就很有棱角的脸，越发的分明。坚挺的眉峰，时常拧成个疙瘩，她知道，那是疼痛，是忍耐，是坚强。薄薄的嘴唇，在她见他的时候，总是会微微一翘。即使是最初，虚弱的他，也不会忘了给她送去这一份温柔。

　　可是，她是如此的无能为力，得到突变，慌张的她，匆匆来到医院，问过医护人员后，却嘎然止步，远远地望着那条走道，那个住着他的门口。她踌躇，因为她找不出正当的理由，走进去，抚摩他虚弱的手，脸和唇。她犹豫，是因为，她看到他憔悴而美丽的妻，行色匆匆的走来，一夜又一夜的守护。每次她悄然的来，看到的都是他平静的脸，可是，她知道，他在徘徊，他在彷徨，他在挣扎。

　　英国散文家多恩说过一句话：全体人类就是一本书，当一个人死亡，并非有一章被从书中撕去，而是被翻译成一种更好的语言。而爱情，当以另外一种方式展现铺陈时，也并非消亡，而是翻译成了一种更好的语言，上帝派来的那几个译者，叫机缘、叫责任、叫蕴籍、叫沉默。

　　于是，她读懂了他的语言。

　　这一天，她还是踏着琴音来到门口，窗口的那张床，空荡荡。虽然，她早已不止一次准备着接受，但是又不止一次的想侥幸地逃脱。吹琴的男孩，好心的说，大哥已经出院了。她点点头，眼里的泪不争气的流出来，她慌乱的躲开男孩子探询的眼睛，走向了窗口。

　　花瓶还在，里面的勿忘我，也还在。

　　勿忘我其实是不会凋谢的，放久了，它自己就变成干花，它的颜色也并不会憔悴，但是会慢慢的变淡。是不是也如放久了的岁月，会沉的很深，而表面上那份心情，却会若有若无地渐渐地变淡。

　　一朵淡紫色的花，留在了洁白的床单上，象一颗痣，狠狠地钉在了心上。